По пачке в час уходят сигареты. 
И вот опять сейчас тебе нужны ответы, 
как будто бы для нас закончились билеты
на старенький баркас туда, до края света. 

Ответов нет, и их, скорей всего, не будет,
но твой жестокий свет из недр студий 
все давит. Бред полярным ветром студит
неясный след переплетенных судеб. 

Обводами прицельных глаз ты бьешь навылет. 
Доверие как раз становится поблекшей пылью
под весом фраз, что внутренним навыверт,
по отголоскам трасс без колебаний выбьют
остатки нас.