В каждом ударе сердца читается чей-то умысел, 
ты вроде куда-то идешь, но не знаешь, зачем. 
Шаг в сторону равен не расстрелу, но глупости,
как ненужная линия в перекрестье запутанных схем. 

В поле зрения единственное неминуемое направление - 
заранее протоптанная уютная тропа, 
начинаешь сгибаться под внешним давлением
и обретаешь форму то ли жука, то ли клопа.  

Ты глядишь в небо, но оттуда - только молчание,
и ни подсказки, ни знака нету нигде. 
Значит, от тебя там чего-то ждут, и, наверно, отчаянно. 
Ты сходишь с дороги. Так надо. Не кому-то другому; тебе.