Не зная, с чего начать, растерянно копошусь в ворохе мыслей, выискивая хоть что-то... Что-то, подходящее для начала...
Начало - это ведь первый луч, разбивший вдребезги мутную стеклянную мглу предыстории; начало - первая капля весеннего дождя, легко пружинящая по полураспустившимся листьям; начало - первый несмелый поцелуй, ветерком пронёсшийся по щеке; начало - это очередной первенец, который разорвёт своими огненными пальчиками моё чрево и родится в муках из глубин подсознания.
История без начала и конца нелепа, и всё же такова наша жизнь. Никто не скажет: ЈДо меня ничего не было" и ЈПосле меня ничего не будет", потому что тонкими пальцами высшего разума ниточки нашей жизни вплетены в огромное полотно бытия. Сказавший слеп, но и понимающий не прозреет.
Жизнь - это отблеск свечи тёмной ночью в зеркале - не знаешь, откуда свет и куда он, лишь дивишься внезапной холодной вспышке и летишь на неё, очередной мотылёк, обжигая крылья доверием к свету. Разбиваешься о зеркало, так и не успев понять откуда оно, блаженное сияние.
Жизнь не конечна и не начальна, но всё же нужно придумать пару фраз, чтобы отделить своё пространство от огромного мира - и вот, я говорю ЈТак было", и я ещё говорю ЈТак будет всегда, ибо я не знаю иного".
Рассказать о жизни - не моя задача, не моё призвание, о жизни может рассказать лишь она сама, заглядывая тебе в лицо своими прозрачными глазами, сквозь которые видна Вечность, осторожно и любопытно трогая тебя за сердце.
Я могу выхватить из твоей жизни любой момент - и он будет началом, даже если первыми моим словами будут ЈОн умер". Странно, да?
Поэтому я просто скажу о тебе ЈОн был", и поставлю большую жирную точку, заключающую в себя все-все секунды твоей жизни до начала, все радости и горести, надежды и разочарования.
Как странно: вся жизнь - на кончике ручки. ЈОн был". Точка.
Интересно, знают ли писатели о том, что, ставя точки, они убивают частичку твоей души? Ведь каждый раз остаётся недосказанным так много, даже если испещрить тысячи страниц мелкими бусинками-буковками. А ты - знаешь ли, посаженный в клетку бумажного листа, чего тебя лишают? Избитый дубинками восклицательных знаков, заглотивший крючок вопросительных, спотыкающийся о сотни запятых, затоптанный мириадами точек - ты живёшь ли, Человек? Или мы лишь ловим твою тень, отголоски дыхания, пытаясь придумать бессмысленные начало и конец, вовремя поставив очередную точку, закрыв тебя перевёрнутой страницей, словно погребальным саваном?...
Скажи, где тебя искать? Как писать о тебе, ибо нельзя молчать? Молчание - золото, но мы бедны.
Видим ли мы тебя за тысячами пробелов или описываем лишь то, что смутно знакомо по рассказам других, тем самым добавляя россыпь заблуждений в сокровищницу невежества?
Я не знаю.
Я не знаю, где есть _начало_ и _конец_, где - апогей и развязка, я знаю лишь то, что ты красив. Я ловлю твою красоту маленьким зеркалом своей души и пускаю солнечные зайчики по белым-белым листам.
Есть ли начало и конец у солнечных зайчиков?
Наверное, ты стоишь позади меня, и, любопытный, через плечо смотришь на попытки нарисовать тебя. Я - вижу твою неровную тень на бумаге и пытаюсь обвести её угольком, то и дело выпадающим из дрожащих рук.
Я не знаю тебя.
Поэтому я не ставлю точку. Не ставлю ни запятой, ни многоточия.
Я говорю: ЈЖиви, а там будь, что будет". Кто-нибудь да расскажет