На морщинистой коже небес, как клеймо,
улетающих зябликов стая.
Старый сад облетел, почернел и умолк -
до весны, что уже не настанет.

За оградой в ручьях тает прошлого груз,
омывая сиянием чистым -
но на ветках, обугленных пламенем чувств,
не распустятся новые листья.

И на черный, безмолвный, заброшенный сад
с неба скалится мертвое солнце...
...я прошу, помолчи: если это не ад,
страшно думать, что раем зовется.