Медный луч, будто брошь на платье, тополей серебристый пух...
Был июль, и об этом счастье не смолчишь, не расскажешь вслух.
Исчезает в тиши рассветной, мчится к солнцу любовь-Икар:
Два крыла на ладонях ветра, глупый миф - и бесценный дар.

В алом сердце огня - полоска, ночь и день пополам деля.
Станет деревом, станет воском зачерствевшая ткань былья,
И на свежей дощечке стилос пишет с алефа - правь, не правь...
Что не грезилось и не снилось - прорастает побегом в явь.

Точка-солнце глядит багровым с перекрестия двух дорог.
Все по-старому, только новым стал и голос, и взгляд, и вдох.
Словно в воздухе, раскаленном в медно-рыжем костре небес -
Давней вьюги седые волны и застывший навечно жест.

Все пройдет: в лучезарной бездне гаснет встречи слепящий миг.
Но останется словом, песней пожелтевший от слез дневник,
И остывший безгласный пепел - пепел слов и сгоревших чувств -
Чьи-то судьбы и души сцепит, вышьет путь и излечит грусть.