Высь зовёт меня в полёт...
 
Кружит лист, с ветвей сорвавшись. 
Ветра свист - ни звука фальши.
Шаль дождя, прожектор солнца. Шаг в никуда...
Тихий шелест фраз, хрусталь и свечи. 
Томный вальс, прощальный вечер. 
Круг. В затылок дышит вечность, уходя навсегда...
 
А в высоте - янтарь и мёд, и солнце льёт потоки света.
Там, назло ветрам - былого лета яркий след.
Его теплом полна душа - но лист, дрожа, лежит в ладони.
Вальс летит, смеясь, беспечно тонет в облаках
И пленной птицей кричит, застыв в стекле.
 
Смерть неведома природе. 
Всё течёт, но не проходит:
Что ушло, вернётся снова - но иным.
Вечный круг, от века к веку. 
Время - и палач, и лекарь - 
Жизнь, как лист, срывает с ветки - до весны...
 
А в высоте - горят мосты. Пожар листвы и горечь ветра.
Зыбкий силуэт - уходит лето, как мираж.
Его шаги ещё звучат, в огне печать - узором трещин.
И осенний вальс всё кружит в нас виденьем вещим,
Где на осколки разбит цветной витраж.