трупами пол завален, пьеса веками длится:
ночью на карнавале смерть выбирает лица.
взгляд из толпы ухватит, с кожей сдерет личину
и возвратит - как платье, порванную, в морщинах.
Где ты, блестящий Джокер,
чопорный Принц и Нищий?
Смерть не играет в покер
с глупой и хрупкой пищей.

образы ждут на сцене, чтоб в диалог ввязаться.
маска - вот все, что цело после касанья пальцев,
после дыханья смрада, после стаккато боли...
отдыха им не надо: маскам - зачем на волю?
Без озорства и фальши.
Без упоенья славой.
Мертвые маски пляшут
волей руки костлявой.

время иссушит реки, твердь распылит реактор.
может, в махровом веке, кто-то придет в театр,
и, оглушенный грустью, жвалом "на бис!" начертит...
может, вот это чувство - смысл бытия и смерти.
Маска расправит плечи.
Выход, поклон, обратно...
Все на земле конечно -
но не огонь таланта.