Семь утра. На рамах искрится иней,
в чёрной глади стёкол гудят ветра.
Будто трубный глас, прозвенит будильник,
нагло утверждая - вставать пора,
и пока спускаешься в заоконный
сонный мир, затянутый белизной,
вопреки синоптикам и сезону
из садов и скверов пахнёт весной:
капли звонко цокают по карнизу,
спрятанный пейзаж проявляет холст...
 
Не идёшь - паришь, окрылённый бризом,
хоть до моря добрая сотня вёрст,
и фонишь улыбкой, забыть не в силах
шарик вербы, серый, как пух совы,
капли серебра, что дрожат на иглах
медленно растущей сквозь снег травы,
сладость шалых брызг, кружева на лужах,
тающий валун где-то там, в груди - 
где калейдоскопом осколки кружат,
собирая "Март" из звенящих льдин.