# Новогоднее

Ирина Александровна Клеандрова

Как в душе, раздрай в природе. На юга махнуло лето:

морось, в дырах многоточий - ледяного ветра свист...

Все когда-нибудь проходит - застывая камнем, светом,

чередой неровных строчек зачернив тетрадный лист.


Где-то там осталось счастье: яркость неба на рассвете,

первое "привет" и нежность по щеке скользнувших рук...

Все, что в серый мир окрасив, медью облетело с веток,

умерло под коркой снежной в зачарованном бору.


Наша жизнь: осины, елки... Что уже не в нашей власти:

что покинуло, прощаясь взглядом, сброшенным звонком...

На опушке воют волки. Тени чертят сеть по насту,

и луна плывет, качаясь вложенным в альбом цветком.


В этих клетках - слишком много дней, что не случились с нами,

дней, что не могу сберечь я: жизни даль - в грунтовке холст...

Сжавшись, как медведь в берлоге, спит в лесу под снегом память,

в сталь закованным деревьям не достать озябших звезд.


Длится полночь. Но однажды пропоет шальная птица -

и на белый хлынет солнце, зеленью плеснет весна...

Что-то снова будет - с каждым. Все хорошее - случится.

Только Новый год придется в одиночку пить до дна.