За мутный вид забывших стирку штор,
за синий бутерброд под томом Сартра - 
прости... Постой. Давай сыграем, что
сыграло в ящик и вчера, и завтра - 
легло в песок, оставив вечный миг,
незыблемый, как Ленин в мавзолее:
сейчас-и-здесь.
 
Мне ни к чему, пойми,
ни грамма сверх того, что я имею:
слова в предметах, глаз твоих тепло
на зеркалах и старом общем фото - 
карманном солнце, всем снегам назло.
Не уходи! Помилуй идиота,
отставь обиды: пусть живут, ничьи -
пустые тени, призраки и мумии.
 
Запри скелеты в шкаф, сломай ключи
и навести меня в моём безумии.
Скажи, как жить - по-прежнему любя
свою мечту, которой вечно двадцать,
и так и не привыкнув без тебя
под утро засыпать - и просыпаться
от снов, где ты... 
Где мы. И мир кругом
сияет золотым эдемским садом.
 
Попробуем всё склеить мантрой "Ом"? - 
немым, от сердца - 
"ладом", "дом" и "рядом".