Сточенный месяц, расколотый лёд витрин.
Вместо восторженных лиц - неживые маски...
Мой милый Принц, ты не верил - теперь смотри,
как в шелуху превращаются свет и сказки,
как утекают секунды - сквозь горсть, дождём
сломанных шансов, забытых в сердцах улыбок...
 
Город уснул. Мы вдвоём по нему идём,
тускло-немы, как на дне океанском рыбы.
В сумрачных волнах - свеча на окошке; дом,
где тёплым солнцем ночник на страницу светит,
радость искрится - и гаснет во тьме костром,
напоминая, что все мы - давно не дети.
 
Принц... 
так неправильно - взрослым тебя встречать...
Лиса потреплешь. 
"Глупость какая!" - скажешь...
Знаю, конечно, но... годы - твоя печаль:
ты не взрослеешь, хотя умираешь - с каждым.
 
С грустью следишь, как мелеет любви поток,
как зов нехоженых троп забывают ноги - 
и улетаешь в даль космоса, в омут строк,
где обитают львы и единороги,
где нет сомнений в правдивости снов и слов,
нет оправданий для слёз, и причин - для смеха...
Где вечно лето, а пёстрая плоть холмов
от маловеров скрывает Эльфланд и Ехо.
 
С ветром вернувшись, задашь лишь один вопрос - 
"Веришь мне?" - и, если да, ничего не поздно:
смех по ту сторону неба, и рыжий хвост
по потускневшим глазам рассыпает звёзды.