Из туч сквозят медовые лучи,
стук яблок, дождь танцует вальс на крыше...
не торопись, давай мы помолчим,
ведь шансов нет хоть что-нибудь услышать
 
впотьмах, в пути меж впадин и долин,
где льнёт к утёсу тучка золотая,
и тишина, как роза, как жасмин,
бутоном поцелуя расцветает -
 
течёт, дурманит, кутая любовь
в шелка и бархат, в жаркие вуали:
дрожа, сгорая, возвращаясь вновь
морзянкой пульса, алфавитом Брайля.
 
Пусть пляшут пальцы, пусть душа поёт -
без слов, без звука! - что совпали люди,
а тишина... она возьмёт своё,
в каком-нибудь "потом", где нас не будет.