Жухлый склон - сквозь туман и серость, полный северным ветром дом.
Мне с рождения знать хотелось: что же там, за моим холмом?
Все твердили - богатый город, блеск, дворцы в окруженье роз...
Но я думал - что лес. И горы, царство льда и драконьих гнезд.

Черной осыпью, снежной пылью в облака утекала твердь.
Мне крылатые говорили: "Здесь иное - и жизнь, и смерть.
Но тебе не познать свободы - ты от мудрости гор далек..."
Ветер, пахнущий тьмой и медом, дунул в грудь - и с собой увлек.

Медный жар, стебли трав - как кости. Скрип песка, миражи, закат.
Я молился и выл от злости: лучше лед, чем иссохший ад.
Ребра сонных барханов мерил, в исступленье грозил богам - 
И увидел пустыни берег: тень, лучи в пышных перьях пальм.

Россыпь пестрых камней, а дальше - колдовского опала гладь,
Цепь размытых прибоем башен, окоем, чей удел - сиять:
Ярче льда, зеленее леса, чище неба - и дольше гор...
Море встретило звонким плеском, изумрудный взметнуло горб,

Обожгло - и тогда я понял, будто в плащ, одеваясь в соль:
Дальше берега - только волны, клекот бурь, и азарт, и боль,
Дальше омута - склон знакомый, где мой путь - предрассветный сон,
Дальше неба - дорога к дому, мир - без пустошей, гор и волн.