Ритмы выцветших улиц в тумане почти не слышны.
Словно умерли звуки. Лишь холод - да бисер шагов. 
Не усталость. Не бред. А всего лишь печать тишины.
Просто сны наяву. Просто эхо упавших оков.

Клан ушибленных миром; пусть имя нам всем - легион,
Мы с упорством ослиным все время шагаем не в такт.
Поднимаемся к солнцу ордой разномастных ворон,
Паутиною троп распуская исхоженный тракт.

На дорогах земных наша доля - торить себе путь:
Не страшась, не ропща, не надеясь на милость небес.
И на горсть медяков круг за кругом менять свою суть -
Каждый сам себе бич, каждый сам себе ангел и бес.

Каждый заперт в себе; только души, глухи и немы,
Рядом брата почуяв, в отчаянье бьются о клеть.
Руки тянем друг к другу сквозь тернии личной тюрьмы -
Позабыв кандалы, презирая певучую плеть.

Наша суть есть огонь; он под кожей безумствует зло - 
То занявшийся хворост, то феникс, то снова зола.
Отвечаем, как можем, на брань и чужое тепло,
И друзей, и врагов без разбора сжигая дотла.