Так иногда случается с людьми - 
ни жизнь, ни смерть, морока, тир для стрельбищ:
как в дырку от мишени, в серый мир
без стрел, без тетивы не глядя целишь - 
не надо ни побед, ни драм, ни игр,
ни хлеба, ни любви, ни слов, ни зрелищ - 
ты сломан, пуст, иссушен, как тростник,
легонько ветер дунул - и поник.
 
Так иногда случается с рекой,
качающей потерянные травы:
им всё равно - движение, покой,
хмарь, солнце, звёзды, левый берег, правый,
плеск рыбы, путник, тронувший рукой,
эдемский сад, ад, лимб, потёки лавы - 
не помня смысла, цели и пути,
тростник, клонясь, покорно шелестит.
 
Так иногда случается с листком,
плывущим в ночь сквозь сумрачные воды:
расплёскан в отраженьях, незнаком
становится пейзаж, и свет, и воздух, - 
смерть, грезя, распускается цветком,
и тишина в полёт уносит коду - 
пульс космоса, родивший чистый звук,
сплетенье струй, рассудка, чувств и рук.