В последних тактах хрусткой тишины,
в бессильной ласке меркнущего солнца
плащ тьмы за колесницей Тора вьется
и рвется, с треском рухнув с вышины.

Ждет бури твердь - но пытке нет конца:
ни утонуть, ни взмыть из тошной тины.
Змей-Локи, разбивая молний льдины,
рисует абрис гневного лица.

Огонь течет. Вскипает, как волна.
Гром смеха озорным узорам вторит:
- Отлично, плут! Себе и мне на горе...
И плеть дождя - стеклянная стена.
 
Дробь ветра, ураганно-рваный ритм
и шелест ливня - мантией у трона.

Грозящих туч багряная корона
увязшим в крыше фламбергом горит.