Голоса мёртвых птиц, снежно-белая кутерьма,
в жадном, жалящем вдохе - ни тайн, ни щедрот, ни страсти...
Как стратег-триумфатор, в мой город войдёт зима -
мы наги и бессильны, поверь, если хочешь - властвуй,
 
отбирай медяки, строй острог, где декабрь поёт
вечный такт "Jingle Bells" - тонко, холодно и уныло,
кости в крошку дроби, заворачивай тело в лёд,
впившись иглами в мозг, пей рассудок, тепло и силы -
 
сердце в прошлое вмёрзло, душа на ветру дрожит -
и уже не спасут ни весна, ни любовь, ни жалость...
В рамках окон бежит киноплёнкой чужая жизнь,
рвётся, в зеркале бездны асфальтовой отражаясь -
 
волны, блики, осколки реальности - за неё,
как за вёсел обломки, хватайся, пока не поздно:
титры с неба сползут, и голодный рассвет слизнёт
ледяные шипы, маяки, фонари и звёзды.