|
Век жизни твой как черновик...
А набело не перепишешь.
Не изменить свой первый крик
И воздух - тот, которым дышишь.
И получается роман,
Который вряд ли будет издан,
Хоть есть интрига и обман,
И кровь, и слёзы, и туман,
И гений, что никем не признан.
Но лучше пусть сгорят в огне
Страницы в шрамах заблуждений,
Чем станут гнилью в тишине
Листы, где жизни нет и тени...
2014, июль - октябрь, 14, вторник, 15:03
|