для Л.

В бесчисленных стихах бесчисленных поэтов
Я вижу, нахожу её одной приметы,
Ей посвящали всё - баллады и сонеты,
Но к счастию она не жалует сонетов.

И песенки её не причесать, как ветер,
Они вольны лететь с любовью, без надежды,
Они должны успеть увидеть всё на свете.
Им некогда искать красивые одежды.

Где глянец и стекло - там мертвая пустыня,
Где ранена душа - там в землю кровь стекает
где волк прошел - во тьме её сверкает имя,
где кончились слова - там время высыхает.

А время врач плохой, убьёт, но не излечит... 
Я снова прогадал и год и место встречи.