Христа не знал, в Христа не верил,
Хоть и поэт был дорогой,
Где ты теперь? И под землей
Еще чернеют кости ли. Иль звери

Их растянули уж давно?
Вино ты пил и чрево тешил,
Стихи похабные писал. Да сослан был
В край белых мух. За вал Троянов.
Оттуда скорбно ты взывал: мол, грешен,
О, сжалься, Август, мои раны
Не от венков терновых жгут.
От ледяного воздуха, горькой воды, что пил,
Тебя, о, Рим, я, вспоминая тут!

Прекрасно начал, но ужасно кончил,
Земной свой путь, ты, завершая,
В очах вставал ли Лаций, детство
Казалось ли тебе покинутым далеким раем?
И не мечтал ли ты в лучах его погреться
Здесь, на понтийских берегах, лицо
Водою скифской умывая?
К тому же, голод не терзал желудок ли пустой?
И за козою прыгая по скалам крымским,
Не видел ли себя сенатором ты римским,
Любимец музы и пиит латинский первый?

Да только совесть не заговорит
В тебе уж и покаяться случай не станет.
А потому, полезен ли душе
Труд твой был и найдет ли доброго
Господь что, коль туда заглянет?