Воздух прозрачен. Серой заполнен.
Деревья коричневой пеной стекли.
Пахнет печалью. На плеши земли
Желтый суглинок, как плоть, ровного

Поля осеннего, уже остывшего
Черною точкою, о комья бившею
Мерзлой земли крыльями птицы.
Не знавшие смазки скрипят спицы.

Вертящие воз - с соломой - колес.
На другом берегу. Кости обглоданные
Собаки, за малую плату проданной
Смерти пируюшей. Клок волос.

Тихо и сухо. Привкус серы.
Уже не бренчит, как в Греции, лира.
Говорю два слова: числа и мера.
Дыру колупаю в плотности мира.

Ищу себе место теплое, звонкое,
Чтобы не больно, а только тонко.
Чтоб там серебрилась, журчала вода
Чтоб насовсем. Чтоб навсегда.