Кобзуненко Андрей Анатольевич :
другие произведения.
Лирика
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Оставить комментарий
© Copyright
Кобзуненко Андрей Анатольевич
(
kobz_a@ukr.net
)
Размещен: 26/09/2003, изменен: 17/02/2009. 27k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
* * *
Над головой моей вечерний свет,
А на душе - тоска подземных вод.
Молчат уста, дыханья больше нет,
И на мосту уже никто не ждёт.
И не с кем встретить ласковый рассвет
И слово молвить, тронувшись в поход...
Я гол и нищ, лишь медь моих монет
Меня в нужду согреет и спасёт.
На жизнь не обижаюсь, не ропщу,
Но всё же тихой пристани ищу.
Да где ж её искать - кругом преграды!
А, может, дуновенье ветерка
Мне пристань принесёт издалека
И даст покой и даст душе усладу.
22 мая 1994 г.
* * *
Маленькие, милые случайности:
Жду вас вечно, - как вы хороши!
Очень страшно доходить до крайности,
До изнеможения души...
Тщетно всё, рассвета не предвидится:
Мрак кругом, нигде ни огонька,
Солнца нет и не на что обидеться, -
Близок день последнего звонка.
Каждый звук найдёт себя в сравнении
С чем-то прошлым - тот же звук колёс...
Перед смертью хочется забвения
И десяток крепких папирос.
Выкурить их все, потом зажмуриться,
Набок лечь и мирно плыть в тоннель,
И уже вовек не быть, не хмуриться, -
Только слушать лунную свирель.
28 января 1997 г.
* * *
Боль подступает к сердцу,
А к горлу стремится крик.
Мне никуда не деться -
Я немощный жалкий старик.
Мирно бреду по шпалам
Прожитых мною лет,
Выгляжу очень усталым,
А обратной дороги нет.
Но я не хочу к истоку,
Я лучше вперёд пойду:
Всё в жизни имеет сроки -
И радость свою, и беду.
И пусть мне так часто больно -
Не раз я плетьми был бит -
Душа всё равно довольна
И каяться не спешит.
Ведь каяться ей не в чем -
Она чиста, словно снег.
И снова я, странник певчий,
Свой продолжаю бег.
* * *
В жизни нет ни логики, ни смысла -
В ней сплелись восторженность и страх,
Серых дней гнилое коромысло
Утопает в собственных слезах.
Всё путём - и пряники и прутья,
Тяжкий камень и с водой горох,
Да болото с клейкой тёмной мутью
Нам дано как обелиск в итог.
Но, быть может, миг спокойный, светлый,
Мы ещё не раз переживём
И, как Феникс, вновь воскреснем с пепла,
Чтоб остаться на Земле тайком.
7-8 мая 1997 г.
* * *
Сегодня встанешь, а завтра - ляжешь,
Жизнь из-под ног убежит стрелой -
Остановиться ей не прикажешь,
Скажи спасибо, пока живой!
Что будет дальше - не знать сначала,
Да и в конце не ясна стезя,
В глазах печаль и душа устала,
Но не идти уж никак нельзя.
Но мы идём, кого держат ноги,
А кто ослабнет - пойдёт на слом,
И нету больше другой дороги,
Есть только после могильный холм.
31 марта 1996 г.
* * *
О жизни и смерти я Вам расскажу, -
Я жизнь повидал, ну, а смерть ходит рядом
И ждёт, когда я себе в чай положу
Две чайные ложки смертельного яда.
Но я не намерен грех на душу класть,
А если пью чай, то с клубничным вареньем, -
Не время, не место так глупо пропасть,
Пусть льются рекой моей жизни мгновенья.
А время придёт, что поделать - умру,
Ведь все умирают - и люди, и звери...
Никто и не вспомнит, сгорю на ветру,
Лишь может быть кошка взгрустнёт о потере.
12 января 1997 г.
* * *
Исчезнет тьма, совсем рассвет придёт,
Ему я, как всегда, открою двери.
В глаза заглянет, - тело оживёт,
Сегодня я рассвету снова верю.
А он - так мил - потом покажет клык,
И станет вдруг ужасно злым и колким...
Я перестану понимать его язык
И с днём расправлюсь, как с овцою волки.
Но, не смотря на это, - жизнь мила,
И не страшны в ней вихри и подножки.
И я творю своей судьбы дела,
Шагая вдоль по собственной дорожке.
9 апреля 1996 г.
* * *
Протекает жизнь меж пальцев
От восхода до заката,
Только б выжить, не сорваться -
Будет позже всё, как надо!
Буду счастлив я и молод,
Жизнь полна удачи будет,
И враждебный смертный холод
Моё сердце не остудит.
22 мая 1995 г.
* * *
Осяду я илом на дно водоёма,
Прикинусь-ка лилией в три лепестка...
И лодка моя станет вдруг невесомой -
Подхватит её чуть живая река.
И я поплыву в беловатом тумане,
К заветным садам, что заждались меня,
Смиренье придёт, залечу сердца раны,
Возрадуюсь вздоху грядущего дня.
Летать надо мной будут тихо стрекозы
И бабочки мирно порхать в вышине...
Ожить никогда, ты ведь знаешь, не поздно -
Прошу тебя, ближе придвинься ко мне.
Моя иссечённая буднями Муза,
Давай-ка с тобой поцелуюсь в засос!
Мы вместе навек - в честь такого союза
Готов я тебе подарить город роз.
И в городе том нас возрадуют зори
Волшебным сияньем лазури небес...
Потом нас к себе позовёт крематорий -
Сыграть на прощанье судьбы полонез.
13 мая 1998 г.
* * *
В медленном танце с небес прилетают снега,
Добрая сказка полёта кончается быстро...
Знаю и помню, что очень тебе дорога
Эта картина, хоть в ней и не мазали кистью.
Тишь и спокойствие нынче на душу пришли -
Ведь впереди нам надежда футболкою машет...
День, как наколка, и шрамы вдоль тела легли -
С нами всегда и везде прегрешения наши.
Больно за прошлое очень, но что тут корить,
Нам не исправить в минувшем ни буквы, ни строчки.
Лучше давай-ка о будущей жизни твердить
Или смотреть, как на ветках бубнявятся почки.
Скоро весна и всё лучшее наружу прёт,
Хочется верить, что счастье уж не за горами.
Мы все ничтожны, но может быть нам повезёт
Встретиться с ним в величавом божественном храме.
13 февраля 1999 г.
* * *
У сломанной стрелы незавидная участь -
Уж ей не полететь и не вонзиться в цель...
Я - тоже, как стрела, и бедствуя, и мучась,
Ворчу, но всё ж держу в своих руках свирель.
Незавидный мотив придумуя по ходу,
Спокойно тщусь достать до солнечных лучей.
И точно бы достал, когда б дали свободу -
И телу и душе, хотя б на пару дней.
Но тело - взаперти, душа в рубцах и ранах,
И хочется, и нет, - тревога давит грудь...
Приходится опять покрыть себя туманом,
Чтоб вскоре без труда забыться и уснуть.
И не увидеть день, растаять в дымке синей,
Расплавить суету - в ведре, где стынь и мрак...
Потом уйти совсем и превратиться в иней,
Взметнувши напослед свой полинялый флаг.
12 - 13 августа 1997 г.
* * *
Озябшие пальцы тонут
в хлопьях живого снега,
Как этот снег напомнил
летящие мотыльки.
И ныне в ночной позёмке царит аромат и нега,