А поэт стал прагматиком.

А поэт стал прагматиком. Стих не кропает в ночи.
Научился считать шелестящую зелень банкноты.
У него из забот - снова глупый начальник кричит
И сомнение в том, что возможно дожить до субботы.

А поэт стал дельцом. Продает, покупает, шумит..
Так, как раньше стихи, нонче плохо строчит договоры.
Из дешевой квартирки дешевая жинка звонит
И, скучая, заводит ревниво и зло разговоры.

А поэт растолстел. Носит брюхо, как кто-то - портфель,
Все глядит на него, отмеряя прошедшее время...
И мечтает о том, что когда-нибудь - пусть не теперь -
Постаревшая муза вернет долгожданное бремя,

И отбросит он все: и жену, и работу, и дом,
И потянется толстыми пальцами к тонкой бумаге,
И напишет Стихи... И навеки забудет о том,
Как писать забывал, не романтик уже, об отваге,

О чистейшей любви, о прошедшей сквозь годы мечте,
О несломленной и непокорной отчаянной воле...
А потом вдруг очнется и в девять вернется к жене.
Будет долго ругаться и пить остывающий кофе

И опять забивать в себе память, желание жить
Так, как раньше хотел, а не как того требует кто-то.
С отвращением в зеркало глядя, поэт начал пить,
И наутро пошел, ненавидя себя, на работу.