Птицы молчат, скорбя об ушедшем лете. Молчат о сладких брачных играх и счастливом чириканье вылупившихся птенцов.
Небо цвета тухлой пастилы, неуместно яркая на его фоне листва. Вязкая, клейкая, как смола, земля. Бесшабашный бродяга-ветер рыщет в поисках пристанища.
Задёрнуть занавески, позволить музыке заполнить унылую квартиру и маленькими глотками пить грог, вспоминая его земляничные губы и лучистые, как солнце, глаза.