В последнее время, я часто вспоминаю далекую и неведомую здесь страну Вануату: солнце рождающее фейерверк красок, пьянящие, густые ароматы тропической растительности, наполняющие воздух смешанный с солоноватым запахом моря, очарование девственной красоты джунглей, симфонию птичьего разноголосья, фантастические полеты в подводном царстве, когда слышишь биение собственного сердца очарованного творениями Всевышнего, вспоминаю бархатные вечера на берегу океана обласканные легким и нежно-прохладным бризом...
Вспоминаю добрых, гостеприимных и приветливых людей, живущих по другим правилам, непохожим на правила остального мира. Людей, которые, быть может, более бедны в материальном плане, но гораздо более счастливы в повседневной жизни. У них другой ритм, другая точка отсчета, которая расположена, вероятно, в ином измерении и пространстве.
Что в нас осталось от той возвышенной и воспетой поэтами прошлого Человеческой сущности, от жизненного уклада, от системы ценностей, которые слыли эталоном этого мира? - Замкнутый круг пошлого и никчемного бытия: карусель каждодневной суеты с ничтожно малым КПД в погоне за деньгами (кому на пропитание, кому на приобретение еще одной ненужной вещи), которая занимает мысли, отнимает время, поглощает нас, словно, раковая опухоль.
Нам некогда любить, некогда заводить детей, родным и близким людям уделяем время по остаточному принципу, тогда как основное время уходит на общение с людьми безразличными к нам и не всегда приятными, но расположенными в сфере "суетного мирка", ставшего суррогатом человеческой жизни. Вакуумная пустота этого мирка всасывает нашу человеческую сущность в свой призрачный сосуд, как в лампу Алладина, и мы не замечаем, как оказываемся рабом каждый своей склянки на "складе стеклотары": кто в бутылке, кто в "Мерседесе", а большинство - в стандартной таре "чебурашка".
Мы летим по автостраде своей жизни, и, пробивая иной раз колесо, раздосадовано опускаемся в траву на обочине, смотрим на небо, которое давно перестали замечать, и на душе, смутно и призрачно слышится эхо давно минувшего детства, отголоски уже непонятной радости наполнявшей когда-то сердце; от запаха свежей травы, от весеннего солнца, облаков и загадочных звезд на небе... Через минуту же - снова в путь, на свою "кольцевую дорогу", разъяренно сигналя и обгоняя "тихоходных водителей", матерясь вслед "подрезающим лихачам", и изредка улыбаясь родным, ожидающим на обочине взмаха твоей руки, когда в очередной раз ты проносишься мимо них в своей каждодневной гонке...
Что же в конце? Гонка закончилась, ты не можешь держать руль, глаза не видят, родные старики давно ушли в иной мир, детей нет, а если и есть, то далеко, и редко тебя вспоминают, потому как в детстве недополучили от тебя любви и тепла, привыкли считать тебя самодостаточным... .
Остатками способности восприятия пытаешься поглощать простые радости жизни, как делал когда-то в детстве и горько жалеть о том, как бездарно прошла твоя жизнь, вспоминать тех, кого недолюбил или боялся любить... Остатками памяти пытаешься найти тот момент, когда вошел в "дьявольский портал по уменьшению миров" и лишил себя всего, чем одарил тебя Господь вместе с жизнью. Одиночество и душевная пустота в конце....