Нет ничего красивей воронов, ловящих потоки ветра в мае над скалами.
Алые мелкие горные цветы усеяли зеленый половик низкорослой отавы.
Приправой к чистому воздуху пахнет дикий чеснок сквозь аромат весенней свободы.
Ноги одна на одной, лицо к солнцу, улыбка, не ходи и не стой за мной робкая тень.

Хочешь - брошу монетку. Орел или решка, ребро или вовсе летит серебро
Долго вниз и не слышно и звука паденья в это бескрайнее прозрачное молоко
Солнечного наслаждения первым погожим деньком на истинно человеческой 
Современной свободе от колеса, деяний, лестницы и приливов Луны.

Хочешь - откажи даже в таинстве песен. Ветер уверенно гасит весь звук.
Я пробиваюсь сквозь него. Слушаю и понимаю почему "ворон" по-украински "крук".  
Я паук в неизвестно чьей паутине, жмурю на желтую жирную точку в небе глаза, 
А потом закрываю очи. Я как винтажный тамагочи отключен, нету ни ВЫКЛ, ни ВКЛ.

Даже не пробуй, плюнь и разотри восстановить эту картину по памяти.
Ведь это искусство момента, растянуты здесь секунды, но натянуты чувства.
Нечаянно чья-та сила уже никогда не придет, не причалят к тебе злость и тоска.
Это - на все следующие года.