Бежать... Бежать изо всех сил... Погоня близко. Я ощущаю, что враги подобрались совсем близко. Все направления кроме северного давно уже отрезаны. Бескрайние снежные равнины, ледяной ветер обжигающий кожу... Все прелести северных земель уже заждались меня. Я давно уже бросил щит и доспехи, избавился от запасного клинка и стилета. Если выживу вернусь за ними. А пока нужно бежать. Уставшие ноги передвигаются с огромным усилием, как будто к ним привязаны тяжёлые дубовые колоды. Шорох в кустах, я настораживаюсь но не вижу ничего подозрительного. На всякий случай бросаю в направлении звука последний из "стрижей" и слышу визг ищейки. - Твою же мать! Они идут практически по пятам. Бежать дальше или принять последний безнадёжный бой? Чёрт! Умирать сейчас я не имею права! Иначе все жертвы зря иначе потери были бесцельны... А значит снова бежать вперёд. Тело задеревенело и не слушается. Но движение это жизнь. И я двигаюсь. Шли уже четвёртые сутки моего бега. В глаза словно насыпали песка, я едва различаю сквозь муть в глазах дорогу. Вот они - Врата Севера, скалистый проход на север. Но впереди вспыхивает яркое зелёное пламя. Поздно. Я опоздал, враги обошли меня и преградили путь. - О пресвятая дева! Молю дай мне силы развеять тьму и поразить скверну! Клинок вспыхивает золотым светом, я прыгаю сквозь преградившее путь пламя и врубаюсь в толпу наёмников. Поднырнув под удар топора вонзаю клинок в открывшийся бок и отталкиваю врага. Рвусь вперёд. Поражаю второго в шею. С трудом отражаю выпад огромного детины с копьём и подскальзываюсь на мокрых камнях. Клинки тут же пригвождают меня к земле. В последнем усилии броском вонзаю меч в горло центуриона и меня поглощает тьма...