* * *
Не хочу я кануть в лету,
Не внеся в искусство лепту,
Этот лакомый кусочек,
Не посыпав даже солью,
Потом выстраданных строчек
Со своей весной и болью.

Как для всех народов мира
Свята будь поэта лира!
Слой земельного покрова
Скроет тело неживое...
Но всего превыше слово,
Суета всё остальное.