Гулял как-то раз по своему родному городу Пушкин Лев Николаевич. Да повстречал старинного знакомого по литературному Интернет сообществу, Толстого Александра Сергеевича. Приветственно обнялись они. И, закурив, повели такой разговор.
-Заметил я, Александр Сергеевич, что Вы за последнее время целую пропасть рассказов сочинили, - начал беседу Лев Николаевич.
-Да-с, да-с, - важно закивал Толстой, - прямо как второе дыхание открылось. Мыслей в голове - уйма. Хоть сейчас любую хватай, и беги к компьютеру, записывать. Вот только не понимают-с меня. Вы, наверное, читали комментарии коллег по цеху к моим рассказам?
-Конечно, - сочувственно кивнул Пушкин.
-Один какие-то стилистические ошибки видит, второму грамматические мерещатся, а третьему вообще кажется, что мое творчество не имеет к литературе никакого отношения, - продолжил Александр Сергеевич. - А за всей этой мишурой главного-то и не видят.
- Как я Вас понимаю-с, - перебил его Лев Николаевич, - у меня та же история. Даже близкие друзья говорят, что я ерундой занимаюсь. Завидуют, наверное.
-Точно, точно, - понимающе кивнул Александр Сергеевич, - в газеты-журналы тоже не пробиться. Я пробовал. Тишина - молчат-с. И, что характерно, самые уважаемые издания. Верно, блат тут имеет место быть.
- Вы, Александр Сергеевич, как всегда в точку попали, - согласно закивал Пушкин. - О времена, о нравы! У наших великих однофамильцев, верно, не было такой проблемы.
- Да-с, тогда мысль ценилась. А теперь - только деньги!
Оба писателя постояли, кивая собственным горьким мыслям.
- Пожалуй, пойду и напишу рассказ на эту тему, - прервал молчание Толстой, - было приятно с Вами побеседовать, Лев Николаевич.
И разошлись они в разные стороны, терзаемые мыслями о несовершенстве мира.