Кондратьева Елена Владимировна: другие произведения.

Август

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс фантастических романов "Утро. ХХII век"
Конкурсы романов на Author.Today

Летние Истории на ПродаМане
Peклaмa
Оценка: 7.44*4  Ваша оценка:


  
   Август
   Когда нет настоящей жизни,
   то живут миражами.
   А. П. Чехов.
  
   Просто я - часть мира,
   которого нет.
   М. Науменко.
   Август - это еще не совсем осень, но уже не совсем и лето.
   Где-то в мире есть страна... Нет, не так. Где-то, недалеко от Питера, всего минут пятнадцать на электричке, есть крошечное местечко, где всегда стоит август.
   Там, возле старого, но довольно крепкого деревянного дома вечно краснеют кусты рябины; там всё готовится отцвести, отзреть и опасть, но еще свежо, еще не отспело, не умерло, не исчезло. Там яркие дни всегда до дна наполнены солнечным светом, там небо опрокидывается прямо в ваши глаза, там слегка пахнущий листьями ветер продувает насквозь ваши души. И на крыльцо того дома каждую ночь, настоящую темную августовскую ночь (ночи - главное в августе), выходит мальчишка лет четыр-надцати, быть может, пятнадцати, оглядываясь по сторонам - не дай бог, кто увидит,- закуривает сигарету, срывает ягоды с куста красной смородины, того, что покислее, иногда, не часто, взглядывает на звезды. Он никогда не станет взрослым, потому что время там движется не так, как везде, у него свой календарь, по которому сразу после августа обязательно наступит август. Так не бывает? Ну и что? И ладно. И пусть. И кто, собственно, решил, что не бывает? Для неё было так, ведь она приехала сюда именно в августе. Поехать зимой - и всё поймётся? А не надо зимой - надо в августе.
   Как она вообще дотянула до него, до того августа, Бог ведает. Было плохо, очень плохо. Не понимала. Уже ничего не понимала, одно только знала - улыбаться. "Как дела?" - "Все хорошо. Спасибо." - и улыбаться. А рядом кто-то умирал, кто-то родной, так каждый день, да что там, каждый час и говорил - умираю. Жизнь бегала по кругу: таблетки - капельки, капельки - таблетки, каблетки - тапельки. Да, были ещё экзамены, работа, праздники, отключенные зимой в минус двадцать пять батареи, пустая каша на обед, но все ерунда, не настоящее, настоящее же - таблетки - капельки, да и те фальшивые. И пришло лето. В который раз. Петербургские якобы белые (на самом деле грязно-серые) якобы ночи. Бессонница. Бессонница. Невозможно. Телефон оглох, нет, онемел. Но всё нормально, нормально, улыбаться. Только душно. Задыхалась. Окна настежь, балкон, все равно задыхалась. Чахлые деревья, пыльные дороги, да не в том дело - душно. Одиночество душило, что ли? Друзья, конечно. Но больше теоретически друзья, так, слово одно, а практически - сама всё, и улыбаться. Душа бунтнула: ну же, беги, лети, хоть куда-нибудь, какая разница - куда?, подальше, отсюда, спасаться. Некуда. Лето шло, вот ближе к концу, ночи темнее, воздух осеннее, но хуже, хуже, как в бреду, как в огне. Тут мама: "Конец отпуска, отдохнуть, телефончик, родственники, дача." Дача. Ненавидела дачи. С детства. Тюрьма шестисоточная, да все равно, и помчалась, от духоты, от бессонницы.
   А там оказался август. Вечный. И мальчишка лет четырнадцати, быть может, пятнадцати, с серыми серьезными глазами, весь из себя взрослый (ну а как же!), тем и забавный. Она-то старше, да пустяки, нашли общий язык. Смешил её. Постоянно. И ничего взамен - вот что ценно. Совсем ничего. Тут вдруг и обнаружилось - живу!, дышу!, смеюсь! Смеялась впервые, по-настоящему, искренне - никогда до (и никогда после). Не удивилась, нет, легко как-то всё было: и ночные прогулки, и до оскомины незрелые яблоки, и темная комната, и его голова на её коленях, и слово "брат" чужому, хотя какому чужому! - никогда никого ближе не было, и чувствовалось же, что брат. Душу не раскрывала, понимание? - черт с ним!, и так всё, в общем-то, ясно, ну, хорошо - не ясно, однако ведь легко, дышится.
   Точнее, дышалось. Потому как куда денешься: и отпуск кончился, и там, в не августе, умирал кто-то родной. Уехала, конечно. Прямо в осень уехала. Осенним днем были похороны, всё так и запомнилось - сквозь туман дождя, сквозь туман в голове, смутно. И никаких больше таблеток - капелек. Впрочем, таблетки были - сама однажды на ночь ела, много, чтоб потом и её таким же дождливым днем... Бегство сорвалось - корчилась на полу от рези в животе и даже не понимала - отчего?, за что?, долго рвало, но к вечеру... К вечеру улыбалась ( все ж домой пришли), пила чай, чтоб потом опять в своей комнате от рези в животе... Выбралась. В самую последнюю секунду за тот август ухватилась, за те серые глаза. Дальше за это только и цеплялась, больше ничего не держало, да ничего и не было больше. Воспоминание светлым пятном, фотографии, на которых август, семь цифр, которые набрать не могла (захочет - сам позвонит, видимо, не хотел). Вот и всё. Мало? Мало. Зато есть. Зато с этим можно, а без этого - в петлю и вешайся.
   Так год за годом. "Как дела?" - "Все хорошо. Спасибо." - и улыбаться.
   А однажды они встретились. Она и тот уже не мальчишка. Обрадовалась, словно в свет нырнула, словно снова в август, затем... Смотрела, слушала, а всё не то, не он, обманули. Похож - вот во взгляде что-то, в голосе - похож, бесспорно, да все-таки не он. "А у нас на даче ремонт сделали, и в моей комнате, помнишь её? (как не помнить, господи, вся её жизнь в той комнате!), тоже." Ремонт? Как ремонт? Зачем? Какой кошмар! В прорубь зимой - и то легче. Но не верилось. В другом доме ремонт, другой человек говорит, она точно знала: где-то, недалеко от Питера, где не кончается август, живет тот мальчишка, родной, неизменившийся, потому что время стоит, и там спасение, только там, нигде в другом месте. Но сомнение настырно вползало сначала - в голову, дальше - в душу, и снилась зима, и снился рухнувший дом, и снился выросший мальчишка. Светлое пятно размазывалось, смешивалось с грязью, надежда уплывала. Бессонница. Бессонница. Душно. Не выдержала. Надо было - не смогла. Несколько вещей в сумку, деньги на электричку в карман, и туда, в август, за спасением.
   Он курил на крыльце. Тот. Другой. Чужой. Повзрослевший. И куст смородины, той, что покислее, был срезан...
   ----------------
   февр. 2001 г.
  

Оценка: 7.44*4  Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com LitaWolf "Жена по обмену"(Любовное фэнтези) Е.Вострова "Канцелярия счастья: Академия Ненависти и Интриг"(Научная фантастика) К.Юраш "Процент человечности"(Антиутопия) Н.Лакомка "(не) люби меня"(Любовное фэнтези) Р.Прокофьев "Стеллар. Инкарнатор"(Боевая фантастика) М.Олав "Мгновения до бури 3. Грани верности"(Боевое фэнтези) А.Минаева "Академия Алой короны. Обучение"(Любовное фэнтези) В.Василенко "Стальные псы 5: Янтарный единорог"(ЛитРПГ) В.Старский ""Темная Академия" Трансформация 4"(ЛитРПГ) И.Иванова "Большие ожидания"(Научная фантастика)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Д.Иванов "Волею богов" С.Бакшеев "В живых не оставлять" В.Алферов "Мгла над миром" В.Неклюдов "Спираль Фибоначчи.Вектор силы"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"