Золушки мечтают быть принцессами.
На харчах домашних разговев,
улетают чартерными рейсами
куколки, личинки королев.

В саунах замёрзли, отогреться бы.
Путь на трон извилист и коряв.
Из варяг, из грязи - прямо в Грецию... 
дома, дескать, с принцами напряг.

Как-то всё выходит не по графику.
Красота и молодость - товар
портящийся быстро. Может - в Африку,
на далёкий остров Занзибар?

Или в неглиже плясать с пигмеями
после долгожданного дождя,
покорять красою и пельменями
очень симпатичного вождя?

Где она земля обетованная - 
пастбище зажиточных самцов,
замки с будуарами и ваннами?
чтоб не в шалаше, но под венцом.

А Иван-Царевичи и прочие,
в общем, неплохие мужики,
побросав дела и полномочия,
станут звать лягушек у реки...