Звук следует движению листа,
Его прикосновению к асфальту,
И как осколок византийской смальты,
Вновь осень незапятyанно-чиста.

Зачем, откуда в прежние места
Опять я брошен крошкою базальта,
Как в вечность русскую - святая Мальта,
Обрывок безымянного холста?

Все, право, только тлен, но в некий срок
Кость белоснежной зацветает розой,
И голос соловья дается пыли.

И Кто то тихо Свой кладет зарок
На дерзкие, безумные угрозы
Секундам долгим первозданной были.