смотри-ка, он истину знает,
стихи его - не с потолка.
но что ж он идет в журналы,
к маститым серым волкам??


*** 

Ой вы доктора усердные,
Ой ты мудрость без границ,
Ты, лесное племя серое,
Как ты грамотно громишь!
Несмышленых, скорых,
Как орехи, щелкаешь,
Только я - матерый,
Меня не защёкаешь.

Не наденутся на клык,
Веселят и радуют
Звери легкие мои,
Золотые радуги!


***

запомни, не может быть легким золото,
радовать мир - ответственный пост.
вари из отборного солода,
бойся холода-голода
и естественных поз. 

обкусать в казанок ногтей своих ягоды,
избавиться от близких и ярких слов,
стремиться к полному отстранению, 
подобно кричащему ястребу,
и к едкости самых сильных кислот -

вот единственный путь стихотворчества,
милый ты наш мальчуган,
дурачок,
форточник,
сволочь и гад.

и бреди ты отсель, бестолковщина,
устраивайся на завод,
грузчиком,
ковщиком...
приходи через год.

Может, излечиться сумеешь от хвори
На воде и соленом хлебе,
а нет - так прости покорно,
как говорится, сорри,
донт ворри
и, конечно, бихэппи.


***

Сбываются строки смешных стихов
О том, что стихов не будет.

Танцовщица снимет свое трико,
Округлая, словно гульден,

Но рыжий художник разрежет холст
И выбросит в угол кисти,

Поскольку все споры излились в хор
И больше не будет истин.


***

Что удивляешься, маленький,
Ушки и веки трешь?
Хрупкими сходят каналами
с неба отары строф.
Зря что ли волки сердешные
Грызли живые слова?
Милый ты мой, калеченный,
Ноша твоя - мертва,
Выси твои порозданы,
Трубы твои горят.
Ты - это полк Матросовых,
Погруженных на "Варяг".
Все - пепелища, проплешины...
Но недоеден обед,
Ежели маленьким нежитем
Нежное дышит в тебе.
Дышит? Послушай... Плещется?
Топает пяточек дробь?
Ну и пошли же к лешему
Умных лесных докторов!
Жди воскрешения, избранный,
Нового жди Рождества:
Строки придут. И истины.

Мы ведь хотим волшебства.