***

                Алые маки под окнами дома.
                Мечутся в небе стрижи.
                Синь небосвода, совсем невесомо,
                куполом окрест лежит.

                Сонно петляет речушка Торопа
                мимо глухих деревень;
                сосны - стеной,
                       в кронах прячется шепот,
                утро зовет, по нехоженым тропам,
                к вечеру,  через весь день.

                Сладкая душу сжимает истома:
                так вот здесь жил бы и жил...
                Только судьба пишет все по иному -
                с мамой, дойдем
                        до развилки знакомой -
                "Жду, приезжайте, пиши..."

                Ветви склонили березки с поклоном,
                заверещали стрижи...
                Из дому к дому, и тоже родному,
                поезд на север спешит.