***

            Опять бессонница. Читаю,
            а сердцу вторит ход часов.
            Как жизни пульс - столбцы считаю,
            сопишущих от "мира сов".
  
            А между сердцем и гортанью, 
            страх поднимается внутри,
            и сна не будет до зари, 
            лишь запоздалые стенанья,

            о том, что вновь не повторится
            ход этой пьесы никогда:
            судьбы подарки, встречи, лица,
            любовь, разлуки, города...

            Ещё хотя бы половину
            того, что прожил до черты,
            где темень падает в долину,
            и обрываются мечты...

            На недочитанной странице,
            закладкой светлых дней - цветок.
            Часы идут, и мне не спится -
            страшит итог.
                                        
            Смотрю на стрелки циферблата -
            ночь коротка на сгибе лет.
            Жизнь - странный опыт, результата,
            увы, в нём нет!