поэты уходят в смятении
отсутствия результата
на верхнем пределе таланта
развёрнутого прозрением

поэты уходят молиться
за нас возносить молитвы
которые меткой транскрипцией
в сознание прочно забиты
уходят они на распятия 
обряд вивсекции Словом
придуманный старым Богом
величественнейшим проклятьем
и во всё НЕБО стоном

неумолимость счастия

поэтов уводит усталость
настырная скучная дура
ведь ей не престало думать
такая постылая странность

поэты уходят в молчаньи
не высказав и половины
поскольку до сердцевины
на вкус обречённо двоякой
не только крутыми извилинами
душой далеко не всякой 

вобще-то они не уходят
меняют перекладные
тела 
бесконечно шальные
земные 
святые отныне
и бродят по-прежнему бродят
меж нами тупымитупыми
уродами на уроде

поэты уходят не вовремя
причитает среда непоэтов 
"ах, сколько одним только именем
смогли бы
создать..."

дальше поэт: 
- Силуэтов?
наштых из тряпок  
кукол
набитых несвежею ватой
воображеньем измятым
риторикой грубой и глупой


я пе-ре-черк-нул начало
наставил вопросов кучу
надеюсь не сильно наскучил
тем более 
что не случайно