Вокзал.

Раннее, раннее утро. 
Люди. Вокзал. Фонари.
Те фонари, что так смутно
Шепчут: "Останься, гори..."

Нищие плачут, как дети,
Воют бездомные псы.
Город плетет для нас сети,
Свои раскрывая тузы...

Я улыбаюсь прохожим.
Жду скорый поезд в Москву...
Лица их чем-то похожи,
Взор устремился во тьму.

Тьма загудит, словно ветер,
Гул превратится в чуму...
Дороги мне эти сети!
Но я уезжаю в Москву...

Март 2007 года.