За окном бредёт осень, и небо дождем распято,
грустью и маятой на стекло опадают капли.
Словно было потеряно что-то, давно... когда-то, -
не вернуть, не оплакать, не вспомнить... Найти - да вряд ли...
У дождя пальцы тонки, ритмичны, легки, прозрачны,
и слепой дирижер ветер, вторя, вздыхает гулко.
Он поёт песню осени, грусть неумело пряча,
проникая ненастной печалью в Души закоулки.
И, как истый мудрец, выводящий Её по нотам,
ткёт безмолвный узор - тот, что зримо листвой расцвечен.
И, быть может, однажды, мне незнакомый Кто-то,
вдруг услышав Её, остановится, мной замечен...
У Большой Тишины есть оттенки - полутонами,
что пронизывают пространство неуловимо,
и, пока видим, слышим мы их, - это чувства меж нами.
Перестанем - угаснув, остыли... Сквозь пальцы - мимо...
...Осень переберёт лета яркие воспоминанья,
подгадает к зиме настроение, став отчасти
интервалом Судьбы, что синоним слова "скитанье",
где рулём и ветрилами - ёмкое слово "счастье".
8-9 октября 2007г.