Ничего не случилось.. Мы снова в порванных джинсах..(c)


Обриваю мысли, толпящиеся в моих очередях, 
и бросаю эти пряди в эту воду.. 
на затылках проставляю копирайт 
и номер. эти рукописи не сгорают. 
но умирают... 
на кончиках пальцев... 
дайте в'ыходить тонких поэтов, 
заселяющих кухни душ.. 
тихо-тихо... 
тииихо-тихо 
умирающих.. 
в позапрошлое завтра 
уходящих, и это 
не просто так. 
из мыльниц-глазниц 
пенятся твои карие 
едкой слезой, 
собираясь в жестяном кружке кр'ужки 
горстью 
усталых 
виршин. 
Уйдёшь и ты: пулей в висок, 
бором в зуб, головой в песок.. 
И скрутив папироску из праха 
задохнувшихся в теле поэтов, 
и нося трупы над сердцем.. 

жизнь удалась