Вот утро. Раннее такое. Тёмненькое и страшненькое. Таким его сделали люди, прессующие снег своими ботинками. Они вошли в это утро как непрошенные гости и стоят у порога. А что им ещё делать? Они сами этого захотели. Просто это жизнь. Она такая. А они прыгнули ей на хвост. Да они с него и не слезали - они родились на нём. И вот они здесь. И не знают чем себя занять. Они вдруг поняли : Жить - скучно. Но надо. Это как привычка, от неё не уйти. Хотя можно. Но это очень страшно. Они и жить не умеют и умирать не хотят. Хотя иногда умирают. Но обычно это происходит поздно. Когда жить становится совсем невыносимо. А до этого они ищут что-то, за что можно уцепиться. И цепляются. Как утопающие. Ищут смысл. Кто в чём. Кто где. Иногда находят. И все равно разочаровываются. Потому что понимают, что обманывали сами себя. И не прощают этот обман. Хотя могли бы. Кое-кому это удается. Да вы их знаете - обычно за ними идёт толпа. Они её ведут. Или толпа ведёт их. Но это потом. А пока ведут они - это счастье. Для них. Они на вершине. Им так кажется. В чём-то они правы. А толпа прессует снег. Он не против. Он знает, что рано или поздно растает. А они - не знают. Они думают - это навсегда. С этой мыслью старые толпы исчезают, а новые - появляются. Идущим в толпе лень посмотреть на тех, кто сидит на обочине дороги. Или противно. Или ещё что-то. Они думают, что это они просто сидят. А на самом деле они очень ждут. Трамвай, велосипед, самолёт. Или любой другой транспорт. Он обязательно придёт. По дороге, которую делают люди. Часто бывает так - он приходит, а везти некого. Их затоптали в снег. Их больше нет. Поэтому он идёт дальше. Потому что пока идёт толпа - будет дорога, будет обочина. Будут сидящие на ней люди. Ожидающие своей очереди. Но их снова затопчут и они опять не дождутся. Вот поэтому они так дорожат надеждой. Она им необходима, что бы сидеть и ждать. Обретая душевный покой, следить за движением людей, прессующих снег.