Тропкой тернистой неспешно бреду -
Вдоль спящих сосен, кувшинок в пруду,
Мимо потухших слепых фонарей -
С долей испитой и правдой своей.

Дальше тропинка едва лишь видна...
Может быть - чащу испил я до дна,
Жажду мечты, утолив бегом дней?..
Жаль, что не спелся с душою своей...

Сколько ж надежд забрело в пустоту,
В спешке сбежав по чужому мосту -
В край, где помечены прошлым следы...
Но, их другой там оставил, не ты...

Чувства, как птицы, им тесно в словах,
Лишь между строк бьются: вера и страх!
Только внутри живы: совесть и стыд...
В "тёмной коморке" так сердце не спит.

Столько вопросов, но ясности нет...
Есть ли лекарство от страхов и бед?
Есть ли тот самый целебный исток -
Раны, в котором, я б вылечить смог.

Раны омыть, боль забыть навсегда...
Разве поможет мне в этом вода?
Да, станет легче, но память вернёт -
Всё, что когда-то я спрятал под лёд.

Лёд растопить может только душа...
Пламя любви плавит боль не спеша,
Жар её света не жжёт до углей...
В сердце живёт всё любимое с ней. 

Голос души - так негромок, так тих,
Всуе неслышен... он утренний стих,
И в предрассветной живой тишине - 
Льётся он песней Небес, как во сне.

Первый луч солнца... и серый туман -
Стал вдруг прозрачным, рассеяв обман...
А впереди, словно в танце огня -
Вилась тропинка... до дрожи моя.