Дело наверно в породе...
...Сонной гримасой щурится рот -
Кто-то на хриплой, заливистой ноте
Спит, пропуская Восход.
Только распахнутым веком
Некто встречает светлеющий свод
Неба в границах рассвета.
И заплетает мозолями косы
Солнечных белых сетей
В звенья, узлы и конечно в вопросы,
Вымочив тонкими нитями в росах
Скруты снастей.
И зажигает у белых холмов,
Как же в дорогу голодным?
Нити ответных дымов
Хлебом печёным и плотным.
Сеть - на просушку...пахнет, как рожь...
Скоро мужская работа.
К талии хлеба - на выдохе нож, 
В стол Камелота.
Тем, кто готов за штурвал и весло...
...Время давно подошло
Звоном наружу извлечь ...
(Избранным ночью везло
Выковать меч).
После молитвы силою хлеба
К вёслам и в латах...
Спящим, не встретившим Феба -
Винный похмельного запах.

07.04.08