Закрылись тихо двери...
На вскрике, скрежете струны -
Моя потеря,
Пустые дни.
И некому встряхнуть нас за загривок.
На патоке так сладко спать.
Другим...мы хлопаем лениво,
А надо бы со сцены гнать
Всех наглых и развязанных
На всхлипах шевелящих языками,
Тщедушных, несуразных
С гламурными стихами...
Увидеть нитью красной
Живую тему?
Усилие напрасное...
Не то наверно время.
Да просто ГОЛОСА такого нет,
Чтоб дыбом - волосы,
А ноты в масть, и цвет.
И тембр с хрипотой,
Порою злой
Высокой нотой...
Но сколько было в нём полёта,
И сколько было СЛОВА...
Его были готовы
Ночь слушать напролёт.
Как будто Некто свыше
Нам истины по новому 
Всем тем, кто слышал.
Рассказывал лужёной глоткой
И сердце правдою голодное
С его... стучало в унисон
Под плотским...
ТАКОЙ...один был ОН
С потрёпанной гитарою
Высоцкий.

25.01.08