Короленко Павел : другие произведения.

Всё или ничего

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Что случится, если к человеку с богатой фантазией в руки попадёт всё управление миром, вся существующая власть, глобальная и непровержимая мощь? О, он ведь таких дел может натворить... А что если эта власть пришла буквально на несколько минут и также неожиданно ушла? А что если вы за это время успели наломать дров? Гм, тогда у вас очень большие проблемы...
  часть первая
  НИЧЕГО
  
  
  
  
  Всё, что не убивает, делает сильней.
  Всё, что делает сильней, убивает.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  глава 1
  На кануне Апокалипсиса
  
  "Голова полна грез, а зад, как железный якорь, держит нас у самой земли" (М. Кундера)
  
  
  Не успели дверцы лифта до конца разъехаться в стороны, как холодное дуло пистолета упёрлось в лоб Валентина. Такого пикантного момента в его жизни ещё не было. Хотя нет, пару раз с пистолетом ему приходилось сталкиваться, правда, в иной, более интимной обстановке.
  - Эээ... Что... - пролепетал он, огромными глазами глядя на неизвестного с оружием в руках.
  Незнакомец ухмыльнулся, блеснув золотыми коронками. Затем вытянул за шкирки Валентина из кабины лифта. Движение было резким и молниеносным, в фильмах показывают такое медленнее, чтобы зритель успевал понять, что творится на экране. Но Валентин, естественно, ничего не понял, даже охнуть не успел. Несчастный оступился, неуклюже поднялся. Человек с пистолетом толкнул его ногой, Валентин снова упал, проехавшись по скользкому полу. В коридоре на десятом этаже никого не было. Слабо мерцали светильники под потолком, здание оккупировала гробовая тишина.
  - Остановитесь, пожалуйста, я...
  - Куда направляешься? - хрипато проговорил незнакомец, поигрывая пистолетом.
  - Не нужно меня убивать! Пожалуйста! Я... Я заплачу вам! - Валентин пытался уползти. Ноги дёргались, елозя туфлями по скользкому паркету.
  - Деньги меня не интересуют, - ухмыльнулся человек с оружием.
  - Я... У меня... - Валентин запнулся.
  - Что там у тебя? Договаривай! - расхохотался преступник и ударил ногой Валентина по икрам. Тот застонал и заныл ещё больше. - Договаривай! Хотел сказать что-нибудь по типу "У меня жена и трое детей!"? Ха! Но я ведь знаю, что у тебя нет семьи! И даже если есть, то отнюдь не такая, за которую нормальный человек тебя пощадит! Я прав? Отвечай!
  - Аааа! Не бейте меня, пожалуйста! Не убивайте! Прошу!
  - Куда направляешься? - незнакомец повторил вопрос, наводя пистолет на Валентина. Парень уже готов был заверещать.
  - На... На собрание...
  - Всё с тобой ясно, - усмехнулся мужчина с золотыми коронками. - Полагаю, тебя ещё и зовут подобающим образом! Какой-нибудь Вадюша, Эдик, Артурчик... Я прав?
  - Я.... Пожалуйста, не убивайте.... Я.... Меня зовут Валентин...
  - Так я и думал, - незнакомец громко расхохотался, затем перевернул в ладони пистолет и врезал им жертве по голове. Валентин потерял сознание. Мужчина взял его за ноги и потащил по коридору, насвистывая какой-то мотивчик. На паркете оставались кровавые разводы.
  
  
  1.
  Краснолицый был и жалок и смешон одновременно. Иногда вызывало улыбку, как он растягивался на земле, как страшно матюгался, пытаясь подняться вновь. Но когда мужчина снова повисал на прутьях кладбищенской ограды, цепляясь за них трясущимися жилистыми руками и вскрикивая "Галина!", "Галя!", "Галечка!", я опять думал о Кристине.
  К сожалению, думы о моей покойной жене посещали меня не только на кладбище, возле её могилы. Повседневная жизнь, чистая, как стёклышко, разрезалась тысячами бегущих куда-то капель - мысли лились рекой, в которую недавно со стороны начал вливаться новый, мощный и непоколебимый поток. Я видел Кристину везде, я слышал её голос каждый день. Дома, в магазине, в маршрутном такси. В душе, за обедом, во сне. Иногда выручал телевизор, всячески помогали друзья. Но...
  Она ушла. Слишком быстро. Слишком внезапно. И совсем недавно...
  Пока пьяница с лицом бурачного цвета обнимался с забором, я сидел на корточках возле небольшой мраморной плиты, окружённой венками и свежими гвоздиками. Глядя на тусклое изображение любимой, приходилось не обращать внимания на алкоголика и надеяться, что вот-вот объявится сторож и уведёт сомнительного посетителя столь молчаливого и духовного места. Но кроме краснолицего и меня на кладбище никого не было.
  - А шоб его... Я... Га... Галя... Я... Неее... Я так просто не сдамся, хех... Я... Галина! Ты ж меня... Я...
  Возможно, это и есть кладбищенский сторож? Или он тоже где-нибудь валяется? Я вздохнул. Потом ещё раз огляделся вокруг.
  Более восьмидесяти могилок лежало на дне глубокой впадины на окраине города. Ближайший спальный район возвышался красными девятиэтажками на востоке, а солнце уже почти спряталось за верхушками сосен с противоположной стороны, на холме. С севера сегодня дул леденящий, несмотря на разгар лета, ветер, который приносил неприятные запахи от промышленной части города, расположившейся по ту сторону высокой горы. С неё по узкой тропинке к кладбищу двигалась небольшая группа людей.
  Я пригляделся и немного насторожился. Сомнений не было - они направлялись именно сюда, несмотря на приближение ночи. Незнакомцы находились ещё довольно далеко, получше рассмотреть их не представлялось возможным. Подростки-хулиганы? Готы? Скорее всего, цыгане.... Гм.
  Краснолицый даже не задумывался насчёт того, чтобы ретироваться, даже наоборот - окончательно утратил понимание происходящего и, стало быть, уже планировал новое, окончательное место для посадки своего пуза. Или зада. Это уж как повезёт.
  Ну что ж, не самая лучшая компания намечается на этот вечер. Поэтому я в последний раз склонился над могилой Кристины Корольковой, подобрал золотистую цепочку, оставленную около часа назад, спрятал в карман, недовольно поглядывая на приближающуюся группу, а потом двинулся торопливыми шагами к своей машине.
  - Извини, Кристи, - прошептал я, заводя мотор. - Сейчас не лучший момент.
  С этого, как ни странно, должна начинаться моя история. Не с самоубийства любимого человека, не с горящей книги, не с голой американской звезды у меня на кровати.... Именно с этого, казалось бы, ничего не значащего поступка...
  
  
  2.
  - Настя, ты дома? - спросил я, затворив дверь. - Дочка! Ау!
  - Я тут! - донеслось с кухни. - Тебе Кирилл звонил. Набери его.
  - Это подождёт, - сказал я, раздеваясь в прихожей. - Фух, ну и вымотался я сегодня. Чёртовы юристы! А тут ещё эти проклятые пробки на дорогах...
  - Кирилл сказал, что ему срочно нужно с тобой поговорить.
  - Ладно, сейчас позвоню.
  Последний раз Туренко Кирилл Анатольевич произносил "нужно срочно поговорить", когда у моих книг впервые появилась жёсткая конкуренция. Мои детективы были довольно популярны в России уже много лет, пока на арене не нарисовалась Оксана Пушкина со своими историями из глубинки и Владимир Багарян, написавший несколько десятков книг о похождениях бравого следователя по кличке Блондин. И если с первой я ещё справлялся благодаря динамичности в своих произведениях, что с радостью хватала изголодавшаяся молодёжь, в то время как Оксаночка пыталась выдавить из читателя слезу, то со вторым конкурентом дела вскоре пошли совсем плохо. Чёртов Блондин завоевал огромную популярность, его читала вся страна, а в рецензиях на мои детективы, иногда писали: "не шедевр, но чтобы сгладить ожидание новых бестселлеров от Багаряна вполне подойдёт".
  Вот когда Блондин впервые обошёл моих персонажей по рейтингам, Кирилл, мой издатель и хороший товарищ, произнёс "нужно срочно поговорить". Тогда это предвещало большие проблемы, но теперь мои дела шли в гору, поэтому я с большой неохотой шёл к телефону. Новая книга почти дописана, Туренко получит навар, автор - заслуженный отдых, так что же могло стрястись? Набирая номер, я перебрал все возможные ситуации и пришёл к выводу, что волноваться, в принципе, бессмысленно. В сроки я укладываюсь, меня ещё читают, пускай и не так как раньше. Но...
  Первый гудок.
  Возможно, появился новый конкурент. Но зачем же так переживать? Всё равно сейчас уже ничего не поделаешь, новая книга почти дописана. Осталось буквально несколько страниц. Так что конкуренция или падение популярности детективов мне не страшны...
  Второй гудок.
  Вполне реально, что какие-то проблемы на рынке заставляют Туренко поторопиться. Максимально возможная проблема - это незаконченное редактирование моего произведения. А это значит, что детективный роман выйдёт не до конца отшлифованным, неотполированным до блеска. Быть может, в текст вкрадутся логические несостыковки, ляпы...
  - Алло, Павел? - послышался резкий голос.
  - Эээ.... Да, привет, Киря! - сказал я. - Что стряслось?
  - Чёрт, я совсем запутался! - простонал голос в трубке. - Твою мать, кто кого за нос водит?! Я ничего не понимаю!
  - Киря, успокойся, - я сел на диван. - Объясни по порядку, спокойным тоном. Что случилось?
  - Паша, я сам не понимаю.... Нет, я конечно знаю, как тебе сейчас тяжело после смерти жены... Ой, прости... Я... Я уже чушь какую-то несу...
  - Твою мать, Кирилл! Ты там пьёшь что ли?
  - Да нет! То есть... Да брось ты, дело не в этом.... Я тебя не понимаю, Паша. Я совсем запутался, блин. Что происходит? Как это могло случиться? Ты стал плагиатчиком?! Как?!
  - Что?! Подожди, о чём ты сейчас...
  - Господи, Паша. С тобой так сложно! Я даже не могу понять, когда ты прикидываешься, когда играешь дурачка, а когда нагло врёшь!
  - Что...
  - Включи новости, если ты ничего не знаешь. Первый канал. Быстрее, а то сейчас другой репортаж начнётся!
  Я отыскал пульт. На экране телевизора возникла картинка, съёмка велась с вертолёта. Посреди какого-то города горело десятиэтажное здание. Жуткое пламя охватило три нижних этажа. Ситуация сразу показалась какой-то до боли знакомой, но...
  Голос за кадром трогательно вещал:
  - ... жертв нет. Спасатели вовремя добрались до связанных людей. По замыслу неизвестного преступника, здание должно было рухнуть при взрыве на нижних этажах, но, по всей видимости, или своды выдержали, или бомба была недостаточно сильной. С другой стороны, от официальных источников никаких комментариев ещё не поступало. Кто же этот ненормальный? Кому понадобилось разрушать исследовательский центр по борьбе со СПИДом? Подробности в ночном выпуске программы "Час Пик".
  Я пощёлкал по другим каналам, но новостные передачи уже закончились.
  - Ну? - спросил Кирилл.
  - Я не знаю, что сказать...
  - Скажи правду!
  - Господи, Киря, ты считаешь, что я содрал эту идею?! Как?!
  - Тут многое можно предположить, - сказал голос в трубке. - Возможно, ты как-то связан с этим преступником. Или случайно слышал, как он излагал свой план.
  - Ты сам веришь в это? - я почувствовал, что ноги начинают дрожать. Закружилась голова. - Это, видимо, простое совпадение!
  - Ты видел не всё, - ответил Кирилл. - Знаешь кто эти связанные люди?
  - Ну... нет, их не показали.
  - Это гомосеки хреновы! - заорал редактор в трубку. - Это чёртовы пидарасы, которые собирались там у себя каждый четверг, чтобы обсудить как им жить дальше, как не стесняться своего положения в обществе, как бороться со СПИДом! Всё так, как у тебя в книге! Чёрт! Ну не может же быть такое совпадение!
  - Боже, - прошептал я. - Как такое...
  - Да, всё как в тех главах, которые ты уже переслал мне неделю назад. Какой-то психопат с пистолетом средь бела дня захватывает двадцать "голубых", связывает и вывешивает с окна десятого этажа. Связанных и беззащитных! Затем поджигает нижние этажи, имитируя "неудачный взрыв"! В итоге город в панике, гомосеки в ужасе, милиция в растерянности...
  - Подожди, не может быть... Там сказали...
  - Чёрт, ну посмотришь повтор вечером! Всё как ты описал! Дословно прямо! Этот идиот хотел, чтобы огонь медленно поднимался по этажам, чтобы дым слепил заложников. Он хотел, чтобы им было страшно, но и обойтись без лишней крови.
  - Не верю, господи... - у меня пересохло горло. - Кирилл, я.... Я не понимаю...
  - Твои главы, которые ты передал, никто не читал, это точно. За это ручаюсь. Они, как и все важные документы, всегда при мне. Да и кому у нас в отделе нужно это? А вот тебе в компьютер кто-нибудь мог проникнуть?
  - Да ты что, это... как? Просто невозможно! Дома или Настя, или я.... Мы в последнее время как-то квартиру не оставляем одну, не знаю почему...
  - Паша, - голос Кирилла стал тише. - Ты мой друг. Ты можешь дать клятву, что ты никак не связан с преступлением?
  Я не раздумывал ни секунды.
  - Кирилл, Я Богом клянусь, что не имею ни малейшего представления, как такое совпадение произошло!
  - Я тебе верю, - вздохнула трубка. - Ладно, извини, если начало нашего разговора было резким... я... я просто, наверное, очень устал... хотя... Чёрт, ну не бывает таких совпадений! Боже, ну как это так? Ты понимаешь, что теперь будет?
  - Они решат, что я перенёс эту новость в свою книгу?
  - Это ещё не самый плохой вариант. Я вот боюсь, что если выпустить книгу слишком быстро, тебя могут заподозрить в преступлении...
  - Кирилл, ты всё ещё придерживаешься этого мнения?
  - Паша, я не знаю.
  - Чёрт, а это не может быть подстава какого-нибудь фаната?
  - В смысле?
  - Ну, какой-нибудь идиот пробрался на мой компьютер, узнал об этом событии и решил воплотить его в жизнь?
  - У тебя есть Интернет?
  - Да.
  - Мда, я тут не советчик. Конечно, существует и такая вероятность. Психи разные бывают. Знаешь, что я тебе посоветую? Во-первых, не заходи в ближайшее время в Интернет. Пока книгу не допишешь. За главами я лучше приду к тебе с диском, или ты навестишь редакцию - давно тебя здесь не было.
  - А "во-вторых"?
  - Во-вторых, перенеси все свои самые важные файлы на какой-нибудь отдельный носитель информации. Если вариант с хакерством реален, то лучше охраняй свои данные как следует. И ещё одна вещь. Сколько тебе осталось глав?
  - Эээ... - я бросил взгляд на выключенный ноутбук, расположившийся посредине письменного стола. - Вообще-то до этого разговора я планировал уже завтра дописать роман.
  - Не торопись пока, - сказал Кирилл. - Если выпустить книгу слишком быстро, ты сам знаешь, чем это аукнется.
  - Но если слишком долго тянуть, читатели скажут, что это неоригинально и уже было в новостях!
  - Тоже верно, гм...
  - Может переписать этот момент? - робко подал голос я, после чего прикусил язык.
  - Глупо. Это одна из самых сильных сцен твоей книги, появление психопата, его первый ответ обществу. Не стоит. Лучше пускай тебя обвинят в плагиате.
  - Постой, а что если обратить ситуацию с пожаром в собственную версию произошедших событий? Это даже в рекламу можно будет вставить...
  На том конце провода раздался хохот. Впервые за весь разговор.
  - Ну а теперь представь, что это и вправду случайное совпадение. Какой-то маньяк-психопат устраивает хаос в центре борьбы со СПИДом, потом читает про свои похождения в каком-то детективном романе, свирепеет и идёт искать проклятого автора. А известного человека не так сложно найти, Павел. При этом насколько я знаю, ты ездишь не на пуленепробиваемой машине, и у тебя не то чтобы нет охраны, да даже личного огнестрельного оружия.
  - Так что же мне делать?
  - Дописывай книгу, а я буду думать. Надеюсь, это происшествие нас минует.
  - Хорошо, Кирилл. Завтра или послезавтра я допишу последнюю главу, потом сразу позвоню тебе.
  - Угу. Павел?
  - Что?
  - Я знаю тебя уже много лет и сомневаюсь, что ты стал бы выкидывать какие-либо выкрутасы. Я верю в тебя, у нас всегда были отличные дружеские и деловые отношения. Извини, если сегодня я немного в тебе усомнился. Думаю, всё уладится.
  - Да, я знаю. Я понял тебя.
  - Ну, пока!
  - Пока.
  
  3.
  Гранёный стакан поблёскивал в огнях ночного города. Мартини почти не осталось. Я сидел в комнате с выключенным светом, глядя на город. С десятого этажа открывался восхитительный вид на центральную магистраль, усеянную сотнями движущихся красных и жёлтых огоньков. На горизонте высились другие городские здания с рекламными щитами на крышах.
  Глядя на эти "Кипр - отдых для всей семьи", "Ваши деньги в надёжных руках", "И без абонентской платы!", "Увеличить грудь? Это просто!" я сидел в кресле и размышлял о произошедшем. Что же это такое? Связано ли это с моей книгой? И если да, то каким образом? Это воспроизведение её событий? Или нечто мистическое?!
  - ...с Максом! - донеслось из прихожей.
  - Что? - переспросил я.
  - Пап, за мной Максим заехал, я пойду! - крикнула Настя. - Я закрою.
  - Хорошо.
  Я встал и подошёл к окну. Максим, новый парень моей дочери, появился в её жизни очень даже кстати. Его присутствие помогало Настеньке справиться с горем. Пару раз она оставалась ночевать с ним, в такие моменты я ужасно переживал и постоянно поглядывал на телефон. Ведь Настя - это всё, что у меня осталось. Да и моя "детективная" деятельность наделяла меня слишком уж яркой фантазией, которую я с трудом сдерживал в тех ситуациях, когда слова "Только допоздна не гуляй!" так и напрашивались на язык. Ей уже двадцать один год, не забывай об этом, старик.
  Подъездная дверь хлопнула, Настя радостно выбежала навстречу Максиму. Парень снял шлем, поцеловал девушку, начал что-то восторженно рассказывать бешено жестикулируя. Настя раскачивалась от смеха, потом уселась на мотоцикл, крепко обняв своего бойфренда.
  Я наблюдал через стекло за тем, как мотоцикл с рёвом выезжает из двора, и думал о том, что всё в нашей жизни наладится. Настя заканчивает пятый курс журналистики, скоро устроится на работу, выйдет замуж, будет меня только навещать. А мне лишь остаётся медленно превращаться из рядового семьянина в отпетого холостяка со всеми присущими ему недостатками. А с таким образом жизни, как у среднестатистического писателя, на это, пожалуй, больше шансов.
  Я допил мартини, глядя на город через донышко стакана. Надо бы пару минут позаниматься физическими упражнениями, чтобы размяться и избавиться от лишних мыслей. Потом можно будет ещё немного пописать. Кто знает, может, сегодня я и допишу свою книгу.
  С этими думами я и преступил к своей спортивной подготовке. С недавних пор я находил в этом какой-то правильный способ выплеска энергии, который, после смерти любимой, без физкультуры мог предстать совершенно в иной ипостаси. Хотя, говорят, если боишься спиться - значит, голова на плечах есть и в запой уходить не станешь...
  Обычно начинал я с поднимания гири (часто приходилось менять географическое расположение этого занятия, так как я выкладывался по полной, отчего инвентарь с жутким грохотом падал на паркет), потом подтягивался (когда Кристины не стало, мне больше никто не запрещал сверлить стены), качал пресс (иногда так усердно, что бился головой о батарею), и, наконец, отжимался от пола (к этому моменту я так уставал, что нормальных отжиманий удавалось сделать не больше двадцати). Добавьте сюда редкие, но добросовестные пробежки по утрам и вы сможете представить меня во всей красе - крепко сложенный сорокалетний мужчина с довольно простым и незапоминающимся лицом, лёгкой сединой у висков и широким лбом с несколькими задумчивыми морщинами. Слова не мои, так охарактеризовала Павла Короленко одна журналистка в своей статье, после чего бедному писателю пришлось минут двадцать простоять перед зеркалом, пытаясь рассмотреть ту самую "седину у висков".
  Громко выдохнув, отложил гири и направился к перекладине. Установив новый личный рекорд по подтягиваниям (ничего особенного, всего лишь пятнадцать раз), я уселся перед батареей качать пресс.
  Раз-два-три-четыре-пять...
  Что же делать с этим маньяком? Как это повлияет на мою новую детективную историю? А повезло ещё, что затронута была только эта сцена, а что если бы в новостях показали ту шокирующую погоню на грузовиках в восьмой главе? Возможно ли такое?
  ...восемь-девять-десять-одиннадцать-двеннадцать-тринадцать...
  Я усмехнулся. Не, такого точно в мире не произойдёт - ведь это мог придумать только мой сумасшедший рассудок.
  ...двадцать два... двадцать шесть... тридцать... тридцать шесть...
  Ау, батарея! Бля!
  ...тридцать семь... сорок два... сорок восемь...
  А вдруг это и вправду всего-навсего совпадение? Неужели ничего такого не бывает? Почему именно я должен страдать из-за этого, гадая, как же могло такое совпадение произойти?! Это ведь нечестно...
  ... пятьдесят!
  Нечестно конечно! Они не имеют права мне что-то предъявлять! Я допишу свою книгу и выпущу её в свет и наплевать на эти новости, пускай докажут сначала, что я хоть как-то связан с преступлением!
  Я поднялся, немного встряхнул руки и решил пока не отжиматься. Мартини в желудке расплескалось, возможно, и зря я занимался упражнениями после алкоголя и прямо перед сном. Да чёрт с ним.
  
  
  4.
  Холодильник тоскливо смотрел своими пустыми полками в мои голодные глаза. Это что получается - я сегодня без ужина останусь
  
  ....
  .... дальше ещё пишу, но будет круто-прекруто
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"