Подшивки жёлтых будничных газет.
На пыльных выцветших экранах
казалось всё смешно и рано,
казался быстрым новый пируэт...

Начало было чёрно-белым.
Кошмары снились наяву:
про голод, бомбы и войну.
Всё долго становилось зрелым.

Потом огромный синий день
ворота отворял для хлада,
но было жарко, было надо
всего лишь пересилить смерть.

А солнца свадебного луч
благословлял на продолженье.
Стрелял в своих без сожаленья,
кто был по жизни невезуч.

Без света, в стуке молотков
Так и катились волны-годы.
Но вот на берегах свободы 
открыто голосом "Битлов"  

окно в сырую зелень луга,
где хриплый бас и сладкий дым -
всё новым, слабым, молодым,
и где любили мы друг друга.

Но становились ярче краски
и злее лица, голоса,
и горек воздух и роса...
А мы всё верим в те же сказки.

Вот в жёлтом небе чёрный ветер
и дождь, холодный и слепой,
но новый, шепчет нам с тобой,
что век ушедший всё же светел.

Мы с Блоком - на концах одной реки:
он - у истока, я - у устья.
Пусть в море вязкое уткнусь я -
смеяться будут только дураки.  

7 января 2006г.