Это случилось во дворике Литинститута.
Внутри сакрального маленького периметра,
окаймленного особняком революционного классика
и массивной оградой, режущей напополам Тверской бульвар.
Я стоял внутри и тосковал по земле,
уничтоженной атмосферой столицы:
бензином уделанной зеленью,
катаклизмом стекла, бетона и пластика,
маразмом рекламы, сбрендившими машинами.
Задыхался (смешно, москвичи, да? "какого хера тогда приперся" и прочее).
Сох на корню и двинулся инстинктивно туда,
где во дворе чахлые были кусты, полуслепые деревья.
На коленях к земле приблизился - к почве,
взялся гладить ее, как доброго пса,
трогал кусты, практиковал дендротерапию.
Окружающее зловоние издыхало
вместе с шествием мчащих фантомов...

Я возвращался к Десне и Днепру,
вербам и тополям, благодаря коммуникации разветвленных корней,
и словно волшебные строфы, в меня сочились незримые силы.

Ныне я беженец в Нидерландах. Силы ко мне не текут ниоткуда.
Хоть весной вечерами природа благоухает, как в детстве.
Я страстно мечтаю отважиться на возвращенье, пускай там война, - 
дома, в моей Украине, а там и дальше писать на чуждом ей языке,
на могучем, правдивом, который убийцы отвергли,
хоть он и теперь, убежден, разливается трелями в аудиториях Литинститута...  


16.05.2025.