Аннотация: Короткая история о девушке, а скорее о парне влюбленном в туман с ароматом кофе.
Запись в дневнике от 20.08.2010
" Я однажды встретил ее на улице. В этой безликой, серой толпе. Она казалась ее органичной частью, но все же выделялась, как будто окруженная этим серым, так любимым ею туманом. Я смотрел на нее, не отрывая глаз. Наверное, это было немного неприлично, но тогда меня это совсем не волновало. Она словно заметила мой взгляд. Ее довольно быстрая, но плавная походка замедлилась, она оглянулась, ища кого-то и заметила меня, одиноко стоящего, прислонившись к портику набережной и смотревшего на нее. Она подошла, и улыбнулась, точнее полуулыбнулась. Она всегда так улыбалась. Даже позже, я никогда не видел у нее яркой, белозубой улыбки, которая так часто играет на губах у других девушек, только эти легко приподнятые уголки губ и сияющие глаза.
- Здравствуй, - просто сказала она мне в тот промозглый вечер. - Я знала, что мы должны встретится, - и я был награжден еще одной улыбкой. Так начались наши странные отношения. Мы встречались с ней почти каждый день, в туманной, вечерней дымке. Она неожиданно появлялась прямо из нее, и так же растворялась в ней в конце. Мы гуляли по пустынным улицам, просто разговаривая о чем-то, делясь своими впечатлениями и переживаниями. Не знаю, когда я понял, что люблю ее, но, по моему, это случилось довольно скоро. Но я никогда не говорил ей об этом, как и она мне, кроме единственного раза..."
Запись в дневнике от 11.10.2010
"Это продолжалось несколько месяцев,пока и мне и ей уже приелось это однообразие, хотя нам и не было скучно друг с другом. И в одну из туманных ночей мы подошли к старому зданию, уже немного покосившемуся, с потрескавшейся штукатуркой и облезлой побелкой, которых были сотни в нашем городе.
- Зайдешь? - предложила тогда она мне, и я с радостью согласился. Так я и попал впервые к ней домой. Не знаю, что я ожидал там увидеть, но даже как-то немного разочаровался. Ее квартира, не считая, опрятности, большого количества всяких статуэток, свечей и цветов, ни чем не отличалась от других до селе виденных мной. Обычный стол, обычный диван, в общем, ничего нового. Первое, что она мне предложила, когда мы зашли к ней, это выпить чашечку кофе, что немного изумило меня. А позднее, я понял, что никогда не буду ее единственной любовью. Ведь больше всего на свете она любила кофе. А я любил наблюдать за тем, как она его готовила. Для нее это был целый ритуал. На ее кухне иногда не было даже ничего съестного, но никогда на моей памяти, там не отсутствовало то, из чего можно было приготовить кофе. Ее красивые, тонкие пальцы, невесомо порхали над кружкой, над джезвой, что-то молотя, что-то режа, что-то перетирая, и получая в итоге нереально вкусный напиток, за который не жалко было отдать жизнь. Как и за нее. Она сделала меня наркоманом, пристрастив к кофе, к этим туманным вечерам и ночам, к своему голосу, к своему лицу. Я не мог и не хотел жить без этого."
Запись в дневнике от 06.02.2011
Возможно, это моя ошибка. Еще в первую встречу, тогда, на набережной канала, посмотрев мне в глаза, она сказала, что рано или поздно мы расстанемся и больше никогда не увидимся. Она предупредила, чтобы я не влюблялся в нее. На мой же вопрос, почему. Она лишь улыбнулась своей интересной улыбкой, и ответила, что у нее уже есть две любви и ее хватает. Тогда, я лишь посмеялся над этой забавной шуткой, не приняв ее всерьез. А ведь она никогда не говорила ничего в шутку. Такова была ее особенность - любые ее шутки всегда содержали долю истины, как правило, большую, говорить по-другому она, видимо, не умела, или не хотела, кто знает.
Ведь сейчас, вспоминая ее, я понимаю, что совершено ее не знал. Я знал и любил лишь свою мечту. Мечту, с запахом кофе, окруженную закатным туманом. Мечту, которая воплотилась в ней Мечту, к которой приучила меня она.
Она никогда от меня ничего не требовала, ничего не просила, ни в чем не укоряла. Часто меня даже раздражало подобное равнодушие, но я не решался сказать об этом ей. Она редко обижалась, мы поссорились с ней лишь однажды, когда я высказал что-то нелицеприятное по отношению к ее любви, к ее туманам и вечерней погоде. Последовавшее холодное молчание было для меня самым страшным, но все же оно продолжалось не долго, и вскоре мы с ней как обычно гуляли по набережной канала, наслаждаясь обществом друг друга.
Но все чаще она стала смотреть на меня с грустью и подолгу о чем-то задумываться. Она уже почти не приглашала меня домой, довольствуясь встречами где-то в кафе, за чашкой терпкого кофе. Однажды я спросил у нее, что привлекает ее в кофе.
- Страсть, - ответила она полуулыбнувшись - Аромат этой страсти... Я был немного удивлен, скажу честно.
- А туманы? Что ты нашла в туманах, - был мой следующий вопрос.
- Загадку, таинственность и холодность, - и опять эта ее полуулыбка. - Но не только, но об остальном догадайся сам...
Я никогда не любил эту ее манеру. Манеру нередко не договаривать фразы, как бы предлагая собеседнику закончить их самому, для себя. Еще она мало рассказывала о себе. Я почти не ничего не знал об ее прошлой жизни, лишь туманные отрывки и намеки.
Запись в дневнике от 13.02.2011
"- Я должна уйти, - однажды сказала она мне, освещенная закатной дымкой. - Сегодня мы видимся в последний раз.
Я был ошеломлен. Так просто, так равнодушно, она это мне сообщила. Тогда первый и последний раз за все наши встречи я закатил ей скандал. Я успел наговорить много того, о чем в последствии пожалел. Я кричал ей о том, что она не понимает меня, что я безразличен ей, что я был лишь ее игрушкой, что я люблю ее, а она никогда ничего ко мне не чувствовала, что она любит лишь это проклятое кофе и эти чертовы туманы. На все обвинения она молчала. Потом, она лишь напомнила, оборвав меня на полуслове, что еще в первую нашу встречу предупреждала об этом. И, плавно встав, своей быстрой походкой вышла из кофейни, последний раз оглянувшись, чтобы посмотреть мне в глаза. В этих глазах застыло только одно. Мука. Невысказанная, невыразимая мука. Такой она и запомнилась мне со своими широко раскрытыми, пустыми, глазами, пропитанная кофейным ароматом, стоящая на пороге двери, из-за которой медленно вползал в помещение, окружая ее, серо-алый туман. Простояв секунду она вышла. Я вскочил и бросился за ней, но когда я открыл дверь и вылетел на улицу, вокруг простирался лишь туман. Мне показалось, что в нем, я увидел силуэт. Я бросился туда, но это оказался всего лишь мираж.
Оглушенный и опустошенный я возвращался домой, когда на старой набережной, у немного выцветшего портика, мне еще раз почудился этот странный, туманный силуэт, который, протянув ко мне руки, тихо прошептал: "Я любила тебя, " - и, оставив после себя только запах кофе, снова слился с туманной далью. Больше я о ней никогда ничего не слышал..."
Он отложил в сторону дневник с карандашным наброском девушки на обложке, допил последний глоток почти остывшего кофе. Из окна он видел, как внизу муравьями совали люди, продолжая свой привычный, безликий образ жизни, как ездили стальные машины, мигая холодно-равнодушными фарами. Он поднял пистолет, и выстрелил себе в висок.
Вечерело. И на город медленно опускался серо-алый туман...