Про жертву литературного творчества.
Я работаю напротив магазина книги "Слизень",
На прилавках лежат книги и стоят на стеллажах.
В общем, книги занимают много места в моей жизни,
Но недавно они стали вызывать у меня страх.
Я всегда считал, что рожей, скажем так, не очень вышел,
Или вышел не оттуда, где прилично выходить.
И когда я вдруг увидел на обложках странных книжек
Свою рожу, не предвидел, как же тяжко будет жить.
Но, конечно, оказалась не моя то вовсе рожа,
Просто если издалёка, что-то общее в ней есть.
И к тому же не свечу я бриллиантовою кожей,
И соседок по работе не желаю вовсе грызть.
Но девицы набегали на прилавки всею грудью
Навалившись, эти книжки рвали с воплями к себе.
Если б знал я чуть пораньше, что потом со мною будет,
Записался б в водолазы и работал бы на дне.
Вместо девушек и тёток, что заказывали мебель,
Стали в офис через окна девы с воплями ломиться,
И пытались тащить к загсу, или прямо уж на небо,
А одна вцепилась в шею и грозилась обратиться.
Довезли меня до дома на машине и с мигалкой,
Бородатый старый опер, как жить дальше, наставлял.
- Видел нынче на витринах ты обложку книги "Сталкер"?
Я, вцепляясь в его руку, механически кивал.
Через полторы недели я вернулся на работу,
Недоверчивым особо старый паспорт предъявлял.
Загорелый, пополневший, дяденька рыжебородый,
Лишь бы только про такого никто книг не написал.