Меланхолия на руках,
Вишнёвым соком на манжетах.
Проснусь, так толком и не спав
В синей грозе жёлтого лета.
Проснусь, и так и не узнаю,
Что было в самом конце сна.
Гроза синим огнём сверкает.
Я выпил лето не до дна,
Но уже пьян, и лихорадит.
Опять под утро стихнет дождь.
Прохладный воздух веки гладит,
А месяц острый, словно нож,
Качнувшись, падает за крыши.
Кровью поднимется рассвет.
Дыханье осени всё ближе,
А конца сна всё нет и нет...