Как свеча успела остыть, моя ночь,
Догорев едва ли на треть?
Я всю жизнь хотел кем-то быть, моя ночь,
Да теперь не поздно ль хотеть?

И не стыдно признаться
Свече и ночи
Что ушли все мечты мои
В многоточье.

А дорога по книжным правилам - 
то разбитая, то высокая.
Полночь крылья свои расправила - 
то ли вороном, то ли соколом.
Что ответят, и не надеюсь я, 
к звездам путь или к тихой пристани,
А судьба моя - красна девица; 
только взгляд не по-женски пристальный.

Мы еще напишем с тобой, моя ночь,
Что за труд - чернил развести?
Только ты сюжет мне напой, моя ночь,
Сам смогу навряд ли, прости.

Старый текст в помарках,
И кляксы всюду.
Пусть уйдет герой,
Я жалеть не буду.

По моим словам сказка скажется: 
в неизвестность с листа последнего.
Даже небо живое, кажется - 
слишком яркое, больно летнее...
Не найти созвездия Матушки, 
незнакомы огни небесные,
А глаза - восковые радужки, 
язычки в зрачках бьются - тесно им.

Пеленой за окнами тьма, моя ночь,
Или стал я видеть слабей?
Тихо ждет бумаги роман, моя ночь,
Посвящу его я тебе.

Сотня призрачных книг
За спиной толпится,
Мне от шелеста их
По ночам не спится.

Ветер носит чужие запахи, 
кружит голову, будоражит грудь,
Ночь грызет, как собака, за ноги - 
то ли врут глаза, то ли звезды врут...

Сотни призрачных книг 
Шепчут мне укоры.
Спи моя совесть, спи,
До утра нескоро.

А дорога бежит, беспечная, 
горным трактом и переулками,
Под подошвами эхо мечется - 
звонкой песней да дробью гулкою.
Уношу за собой так мало я - 
ветер вслед шелестит листочками,
К горизонту, в зарево алое, 
оставляя лишь многоточие.